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Setenta balcones hay en esta casa,
setenta balcones y NINGUNA flor.
¿A sus habitantes, Señor, qué les pasa?
¿Odian el perfume, odian el COLOR?
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La piedra desnuda de tristeza agobia,
¡Dan una TRISTEZA los negros balcones!
¿NO hay en esta casa una niña novia?
¿NO hay algún poeta bobo de ilusiones?
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¿Ninguno desea ver tras los cristales
una diminuta copia de jardín?
¿En la piedra blanca trepar los rosales,
en los hierros negros abrirse un jazmín?
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Si NO aman las plantas NO amarán el ave,
NO sabrán de música, de rimas, de amor.
Nunca se oirá un beso, jamás se oirá una clave...
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¡Setenta balcones y ninguna flor!
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